MODIFICACIONES EN ROJO-LIBRO

Sí, por fin, tras un prolongado parto ya ha llegado el libro MODIFICACIONES EN ROJO. Un libro que ha costado mucho sacar adelante por las complicaciones derivadas de permisos fotográficos y demás burocracias aburrientes, aunque necesarias.

Son 32 microensayos poéticos, que conectan directamente con mis mundos oníricos y mis reflexiones más auténticas. Poemas camuflados en prosa. Poesía, en definitiva, aunque con aspecto de no serlo. Cada uno de los 32 textos va precedido de un dibujo que tiene que ver con ellos, por eso carecen de título, el título es el dibujo mismo, o aquel otro que a cada persona que lo lea se le antoje.

Son 148 páginas que hacen un recorrido por lo humano, lo vivido, lo soñado o presentido en cada paso dado.

Espero que os guste.


CARACTERÍSTICAS:
Género: poesía en prosa
Páginas: 148

PRECIOS:

10€ caso de entrega del libro en persona

15€ por envío a domicilio en territorio nacional (resto de países consultar tarifas) . El envío se realiza por correo certificado                                                                                                                                                

CONTACTO: Mariavillarportas@gmail.com

DATOS: se deberán aportar los datos que se indican a continuación:

    . Nombre y apellidos.                                                                                                                             . Número de teléfono móvil.                                                                                                                 . Dirección postal completa (Calle/plaza, número, piso, letra, código postal, ciudad).             . Correo electrónico.                                                                                                                               . Número de ejemplares que se desean.

Una vez que se haya recibido correo electrónico con los datos solicitados se procederá a enviarle nombre de la entidad bancaria y número de cuenta en la que será abonado el importe.

Gracias anticipadas por vuestra atención.

 

 

 

 

 

 

 

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VÍDEO-POEMA “AGORA”

Os dejo aquí uno de los poemas que leí ayer sábado 29 de julio en O Galo do Vento en el recital y micro abierto organizado por el colectivo poético Alter Ego.

El poema está en gallego, que es mi lengua, y he decidido dejaros la traducción para que lo entendáis en su totalidad. Este poema fue recitado también el 30 de junio  en A quinta da Carmiña, un centro social ocupado autogestionado de mi ciudad, Vigo, con motivo de un encuentro artístico en favor de los refugiados, para apoyar su acogida y poner el acento en el hecho de que en España no se están cumpliendo los pactos de acogida.
Este poema fue escrito después de hablar con muchas mujeres, la mayoría sin papeles, y otras refugiadas políticas, que a pesar de los horrores que han vivido, y aún viven, todavía conservan un hilo de esperanza que les da impulso por seguir adelante.

El poema se titula  Agora, en castellano Ahora

Aquí la traducción:

AHORA ( REGUGIADOS SÍ, GUERRA NO)

 

Todavía no puedo entender

cómo he llegado a habitar este infierno

en el que aún me esperaban

más demonios y más sombras

que los que dejé atrás.

Sólo encuentro piedras

que afilan sus dientes

para arrancar de mi carne

pedazos de mis sueños primigenios.

 

Macabro festival burocrático

al que nunca se me invitó.

 

Senderos llenos de noche

con amenaza de lluvia

y de hielo que hiere

la última luz del sol,

tanto,

como la mía propia.

 

¿Y qué me importa todo

cuando el dolor

es un muro infranqueable? ¿cuándo sólo hay sangre en las calles

y los hombres son devorados

por otros hombres,

ocultos por máscaras

que los defienden

de lo que no desean ver?

 

¿Por qué tendría yo

que llegar

a esta desembocadura

llena de gusanos

habiendo habitado

ríos llenos de vida y frescura?

 

No entiendo este mundo

que pacta alianzas

entre ratas de corbata

y coches oficiales.

Y desearía no haber nacido

entre estos monstruos inútiles.

 

Sé que ya nunca

poseeré el descanso

y que habrá alguien

que jugará con mi calavera

cuando me hunda para siempre

en este lodazal

de conciencias en venta.

 

Me interno más y más

en una tormenta

que se abre paso en mis pensamientos,

cuyo fuego en estrépito

recorre ya mis venas

alejando de mí

toda posibilidad de paz,

de música para una calma venidera.

 

Quiero saber

a quién confiar mi transparencia

para que no sea inútil tanto trabajo,

y posar la mirada

en un horizonte

en el que poder sembrar un futuro

lleno de lunas y soles.

 

Imploro:

¡No me dejéis otro invierno

en medio de la furia

para ver cómo muere mi silueta

y una vez más

sentir cuchillos atravesándome los huesos!

 

Me despierto en bosques

llenos de lágrimas rojas

de otras personas como yo,

desahuciadas de sus tierras,

mientras el reflejo de nuestros rostros

en los espejos

es un mar de nubes oscurecidas

con presencia de imposibles.

 

Todos juntos descendemos

hacia un agujero lleno de esperas,

buscando respuestas

a los cómos y los porqués

entre pedazos de noche,

manos heladas,

y desfiladeros de tiempo.

 

Un caminante solitario,

un soñador,

quizás un loco,

sostiene en lo alto una luna,

antorcha que ilumina

las manos abiertas

en busca del calor del sol,

que le dice que es libre,

para dar sus pasos,

persiguiendo un jardín

que sólo habita en su memoria.

 

En el aire hay una fiesta

aunque los pájaros ya no vuelan,

y en la tierra amanecen nuevas vidas

que no conocerán

a quienes se beben sus latidos.

 

Es ahora,

cuando florece el alba,

y aún puedo sentir mis pasos

en la penumbra,

ahora,

cuando quiero una calle

por la que caminar

sin que la muerte me señale,

y encontrar a aquel niño que fui

que unía trozos de luz

para construir su futuro.

 

Ahora.

Ahora es el momento.

 

© María Villar Portas

 

 

VÍDEO-POEMA “SIN SILENCIO”

Os dejo un vídeo del poema Sin Silencio que fue leído en el recital benéfico “Yo también me muevo por el TDAH” a beneficio de la asociación ANHIDA,que se celebró el pasado sábado 24 de junio en el Café De Catro a Catro  Un evento magníficamente organizado por Paula Xirasola a quien, desde aquí, quiero felicitar por la iniciativa y agradecer que haya contado conmigo para una ocasión tan especial. Gracias Paula.

CUATRO/ INAUDIBLE (poema)

CUATRO : INAUDIBLE

 

¡Escuchad!

¡Escuchad cómo cruje la noche!

apretada contra las paredes,

perfilada en cada mueble

y en cada curva de la carretera,

tocando a la noche que la antecede.

 

No es una noche más,

no una noche cualquiera,

deshilvanada entre estorbo de relojes,

ni una noche menos

resonando en medio del cerebro

devorando cualquier brillo

que se atreva a destacar.

 

Quizás nadie la ha visto llegar,

tan temprano y acicalada,

entre tanta casualidad,

tantas tarjetas de visita,

tanto polvo que nos pellizca los ojos,

y tantas risas por segundo.

 

Es más fácil

cubrirse la cabeza

con ramas de árboles

y ver a un cocodrilo

llorando apresurado

una vergüenza perjudicial,

que escuchar una leve canción

escondida entre dos miradas,

dos respiraciones que coinciden

en el secreto de la sencillez.

 

Ahhhh!

No estamos instruidos

para captar ciertos sonidos mudos,

esas señales que se alojan tranquilas

en medio de nuestros caos cotidianos,

y persistimos en el empeño

de asfixiar lo que no vemos,

y lo que vemos

pero no prestamos atención.

 

¡Escuchad! Repito.

¡Escuchad!

Cómo cruje la noche,

esta precisa noche,

en la que suenan los cuerpos

y algunas almas se golpean,

salvajemente,

apartadas de cualquier testigo,

y al compás,

de cualquier compás

no compartido,

fugaz,

pero capaz,

de partir hasta el último aliento

de sus propios huesos.

 

Escuchad cómo se aparta

ese manto de nubes grises

que nubla cualquier otra percepción.

 

Sólo esos jardines

tendidos en el suelo,

como soñando,

han escuchado

ese dominio de la oscuridad,

en medio del frío y la intemperie,

y han perfeccionado,

aún más,

su música

para liberar un vuelo de pájaros

en la primera mañana

cuando la hierba finge llorar.

 

Cruje la noche,

cada noche,

mientras una mujer,

en cualquier parte,

sufre el sonido

de una puerta que se cierra,

sobre su vida,

para siempre,

y ya no tendrá

ningún mundo para vivir,

y tendrá

que soñar otro,

que deje de gritarle por dentro,

y de llorar…

y de suplicar.

 

Esa mujer de cualquier parte,

es una mujer de tamaño natural,

que acaso llame a tu puerta,

alguna vez,

para pedirte sal, o azúcar,

o un poquito de atención,

aunque tú no la oigas.

 

Ella posee la cualidad

de oír al universo entero

y hasta el giro de la tierra

mientras el placer arquea su espalda,

aunque jamás pondrá en una balanza

su aburrimiento y el tuyo.

 

Cruje la noche,

esta misma noche,

la que ninguno escuchamos,

igual que crujen

las hojas secas a tus pies

en la parada del autobús.

————————

© María Villar Portas

#vigociudadpoetica

(Poema leído en el recital del 21 de abril de 2017 en La Fiesta de los Maniquíes/Vigo)

CUATRO-INAUDIBLE-NUBE DE PALABRAS

DOS (POEMA DE IDA Y VUELTA)

DOS: Poema de ida y vuelta

 

No dudes de la existencia poderosa

de todos esos demonios callados

que se esconden en tu abdomen

y difuminan tu ser,

a pesar de ti,

o de nosotros.

Tu destino te resarce de la noche

entre clamores que te han dejado atrás,

aunque no tú a ellos,

porque desconoces tu propia mirada,

todavía,

porque todavía no has conocido tu propia muerte,

la que te espera detrás de tu mundo.

E insistes en abandonarte a un lienzo

inacabado,

pretendes que un grito perfore el universo

en medio de tu frente.

Dime,

¿cómo será esa ausencia de mareas

entre luna y luna?

entre el odio, la rabia, la ira

¿cómo será ese calor,

tu calor,

con el que pretendes pintar el frío?

Sin duda,

ya no veré,

(no poseo ese tiempo para ver),

el estallido de tu aliento en el cosmos,

capaz de traspasar

su propio sonido,

capaz de triturar

todas las ironías

contenidas en el laberinto…

Sí.

El aire está mal inventado,

y los minutos,

y todos esos cuervos

que te sobrevuelan.

Ninguno tiene tu armonía.

No guardes tus raíces

en ese ambiente de despedidas traumáticas.

Busca oxígeno

en habitaciones nuevas,

en las que se inventan poemas

capaces de apearse

de los sin-embargos.

¡Deja ya

de dedicarte infelicidades

y regodearte en los errores!

Asómate a la montaña de ti mismo,

en silencio,

o en aullido

de un mar que te grita.

¡Qué podría decir

mi sangre volátil

ante el sutil soplo

de tu vibración.

Inmersa toda ella

en el calor de tu inspiración,

tan sólo mis venas

conocen su angustia…

y su amor.

 

 

 

Su angustia…su amor…

tan sólo mis venas se reconocen

en el calor de tu inspiración

inmersa toda ella

en tu vibración ,

ante el sutil soplo

de mi sangre volátil

¡qué podría decir!

de un mar que te grita

en aullido

de ti mismo,

o en ese silencio

asomado a la montaña

de los errores en qué te regodeas

y te dedicas infelicidades.

¡Déjalo ya!

¡deja!

esos sin-embargos

incapaces de apearse

y de inventar poemas

en las habitaciones nuevas

donde buscas oxígeno,

ese ambiente de despedidas traumáticas

en que guardas tus raíces.

Ninguno tiene la armonía

que te sobrevuela

sin todos esos cuervos,

y los minutos,

y el aire,

están mal inventados.

Sí.

Contenidas en el laberinto

están,

todas las ironías

capaces de triturar

su propio sonido

capaces de traspasar

el cosmos

en el estallido de tu aliento.

No poseo ese tiempo para ver,

ya no veré,

sin duda,

ese frío

con el que pretendes pintar el calor,

tu calor,

y cómo será ese calor,

ni que habrá entre el odio, la rabia, la ira

y la ausencia de mareas entre luna y luna.

Dime.

Qué pretendes

cuando quieres que un grito

perfore un mundo inacabado

en medio de tu frente

cuando insistes en abandonarte a un lienzo

que no existe,

pero que te espera detrás de tu mundo

porque todavía no has conocido tu propia muerte,

todavía desconoces tu propia mirada,

aunque no ellas a ti

y entre clamores te han dejado atrás

mientras tu destino te resarce de la noche,

o de nosotros,

a pesar de ti,

y difumina tu existencia,

la misma que se esconde en tu abdomen

con todos esos demonios callados

que no dudan de tu ser poderoso.

© María Villar Portas

 

DOS-POEMA DE IDA Y VUELTA-2

VÍDEO-POEMA “FÓRA DO TEMPO” (NON QUERO FLORES)

El vídeo que aquí os dejo ha sido grabado por Chisco Nenúfar Pérez durante el recital feminista organizado por la Concellería de Igualdade del Ayuntamiento de Vigo con motivo del Día Internacional de las Mujeres, acto que tuvo lugar en la Casa Galega da Cultura.

La lucha de las mujeres continuará mientras exista una sola mujer maltratada, discriminada, asesinada.

¡Ni una menos!

También os dejo el poema escrito para que lo podáis leer con más detenimiento los que queráis.

FÓRA DO TEMPO / (NON QUERO FLORES)

Vivo fóra do tempo e as celebracións baleiras

danzando arredor dun lume frío,

unha melodía arrepiante

ateigada de mutilacións xenitais,

de vendas que me deformaron os pés por centos de anos

porque era atractivo para os homes.

 

Preciso a páxina concreta da historia que nos deben.

Non quero flores.

 

Fóra do espazo, vivo.

Cando sendo nena me casaron por conveniencia,

e morrín cando me preguntaron: por qué choras?

cando tentaba parir ós meus 12 anos.

 

En calquera espello

podo ver a miña face maiada

porque a violencia doméstica está permitida no meu país,

e tamén aturo que o meu home

custodie os bens conxugais,

e que me ordene, me use, me mande…

 

Tamén vivo esa separación

entre ti e mais eu,

pero só cando queres ti,

non cando o quero eu.

Eu non decido.

 

Mais non quero flores,

non,

non as quero.

Quero a páxina da historia que nunca foi escrita,

que nunca foi pensada.

Aquela páxina invisible.

 

Non existe o sol, no país do sol,

cada vez que unha xuíza me pregunta

se pechei ben as pernas cando me violaron,

e son eu a xulgada e non o meu violador.

 

Fun científica, pedagoga, poeta, pintora, doutora, inventora…

pero non aparezo na historia,

esa historia sobre as mulleres que nunca existiu.

A historia dos días que seguen a roubarnos

cada vez que o noso salario é menor có dun home,

cada vez que nos negan un posto significado nunha empresa

a prol dun home.

 

Non. Eu non quero flores,

migallas para a autocompracencia.

Non quero palabras

que non chegan máis aló

do fume azul da punta dun cigarro

porque non chegaron a pronunciarse xamáis.

 

Non creo neses soños eternos de ledicia

que nos venden dende púlpitos sagrados ou laicos,

nesas conversas secretas endexamais mantidas.

 

Quero respladecer polo meu propio valor,

a miña propia vida,

sen que flúan bágoas

de agradecemento mal entendido.

 

Ter a parte que me corresponde

por xustiza, non por favor.

 

Quero reflectirme fóra dese tempo,

dese espazo escuro

no que sempre queren pecharnos,

e amosar a miña forza

a este mundo que é tan meu coma dos demais.

 

En igualdade.

Farta de flores nas tumbas,

farta das tumbas e flores serodias.

Historia que se nos debe e pola que loitamos.

Existimos agora, coma sempre existimos

por moito que os homes que escribiron con tanta ignorancia

quixeran aniquilarnos.

 

Recende a miña vida propia

e noto aromas de salvaxe liberdade,

de palabras que xorden dunha boca non torturada,

dun lume que levo ardendo no corazón.

 

Aquí estou.

Viva.

Eu son a flor.

E cando digo eu,

digo vós,

digo nós todas.

Somos un xardín vivo,

non precisamos outras flores,

especialmente as flores murchas da morte por omisión

ou asasinato.

Precisamos un espazo de xustiza e igualdade real.

 

© María Villar Portas

 

Vigo, 6 de marzo de 2017

 

MARÍA VILLAR-6-MARZO-2017.8 - copia-TRATADA