SÉPTIMO CIELO

Desde el ojo de buey de la séptima planta la ciudad permanece clandestina, desaparecida de sí misma, oculta toda actividad de luz y calles jeroglíficas bajo una opaca gasa blanca.
La imagino allá abajo, esclava de esta noche acuática que se vende a sus pliegues mientras se humedece su reposo.
Y tiemblo, sé que estoy temblando desde hace horas, aunque intente evadirme con la monotonía de las paredes y los ecos de alguna conversación cercana. Me dejo invadir por la solemnidad sombría de esta niebla que se ha colado en la habitación, con la pretensión de tatuar otro epitafio en mi piel, exenta de lugares y vuelos rasantes. Veo mis ojos reflejados en heridas insospechadas, asombradas por encontrarse con guardianes insomnes que anudan las mismas alturas en cada palabra que se descuelga de mi voz, humanamente posible.
Siento que naufrago en la misma orilla silvestre para descubrir que ya no tengo origen y la brisa es lo único que corre por mis venas, por mucho que intente arroparme por murmullos amables con alguna historia que contar.
El silencio se detiene sobre mi propio silencio, cobijado en la lejanía del recuerdo antiguo y en la sede del sentimiento más primario que fluye cadencioso, independiente de paisajes en penumbra, aunque incapaz de detener las lágrimas que hace rato me estremecen, intentando encontrar esa imprecisa distancia entre el bien y el mal, con el único deseo de vivir y terminar este día curvado y dolorido en el que soñé atrapar una ilusión.
Séptimo cielo. En el otro extremo del pasillo un hombre grita desesperado porque alguien le ha robado el mando de la tele.

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